Comecei assim: queixando-me de baratas. Como quem não quer nada, como quem não dá certeza ao que fala, mas continua dizendo e repetindo até que as palavras criem real sentido e o discurso se torne eloquente.
Na verdade a queixa nem era minha, assim como as baratas, que só passaram a ser minhas depois dessas primeiras histórias. E como tudo o que foi feito meu esses também desapareceram.
As queixas pelo cansaço do diálogo. Repetidamente dizia a mim mesmo que elas estavam aqui, ali, lá e que precisava me livrar delas. Até que fui ouvido. E então veio a receita, o extermínio e as estatuas que desapareceram também.
Agora essa falta se faz presente. E é estranha. Como se ocupasse desajeitadamente o espaço da queixa e dos insetos. Deve ser o gesso me endurecendo o interior. Talvez sim, se a sensação doce de antes não existe mais, dando espaço ao incômodo, enquanto eu permaneço imóvel sem desejar ou entender.
Acho que se queixaram de mim, acho que me fiz inseto.
Nenhum comentário:
Postar um comentário